CONTRADIXION

ninio

2005-10-27T12:33:00.000-07:00

Elvis Herrada Erquiaga

2005-01-27T13:34:00.000-08:00

Amanecer

Ciudad Serpiente, julio del 2004
Beso los contornos flourescentes de tus labios; rozo suavemente las grietas que no cubre el lápiz labial, mientras mi lengua recorre inquieta por la saliva que dejas caer entre los dientes y encías.
Mis manos acarician tu cintura y suben vacilantes por la espalda. Una de ellas llega a la nuca cosquilleando de manera sutil por detrás de tu oreja.
Te quiero, susurro, dejando mi aliento de alcohol y marihuana entre tus cabellos erizados. Yo no, respondes jadeante, mientras levantas tu mirada y la llevas hacia el vacío.
Presientes que algo malo sucederá.
Dejas caer tus delicadas manos por mi espalda hasta tocar la parte baja de mi camisa.
Coges por debajo del suéter beige y penetras tu mano en el lado izquierdo del pecho ajeno. Lo tienes. Es tuyo. Me empujas torpemente hasta caer al asfalto y una línea roja encendida persigue tu huída.
¡Corre! ¡No voltees!
11:45 a.m. Policía encuentra a hombre muerto entre las avenidas Victoria y Soledad. Examen toxicológico comprueba consumo de drogas. Efectivos no descartan ajuste de cuentas entre banda de narcotraficantes. Especialistas afirman que secta budú se llevó el corazón para rituales macabros. Aún no hay rastros de presuntos asesinos.
(Tomado de libro: Cartas desde Ciudad Serpiente. 2004)

Los hombres de Lidia
Doña Lidia tiene cuatro hombres que la aman con una intensidad que a veces ella no lo creería. No la sorprende, aun cuando se haya casado a los 15 años con un sujeto de 21, ni aunque éste mismo fuera su primer marido. No, ella siempre quiso ser amada y lo logró.
Ahora, después de una larga trayectoria de más de cuatro décadas, puede sentirse satisfecha de su vida pasional. Nunca le engañó a su esposo, siempre le fue fiel e inclusive le contó, muy seguidas veces, sobre los amores que año tras año hacían latir su corazón de manera inquietante.
Su compañero matrimonial, un tipo macanudo y de cierta interpretación liberal, sólo la escuchaba mientras leía su diario o se embriagaba con el bendito licor que nunca faltó en su domicilio. “Igual”, decía ella. Total, cumplía con decirle lo que extrañamente le sucedía, claro que de manera recatada y con mesura.
Dicen algunas personas que un clavo saca a otro clavo, y podrían tener razón, pero lo sucedido en este caso es diferente.
Cada hombre que llegaba, producía un nuevo sentimiento en ella, sólo que lo escondía tras su imagen de mujer recia, dura y luchadora que debía mostrar para su crecimiento personal, económico y social; aunque en ocasiones muy seguidas se mostraba dócil, voluble y enamorada cuando los encontraba a solas.
A esta mujer le gustan los hombres, si. Y sus hombres para ella, son los únicos que verdaderamente cubren sus ambiciones.
Ya han pasado meses que no los ve. En ocasiones evoca al recuerdo y siente que junto a su corazón nace ese airecito (entre frío y caliente) que recorre totalmente su cuerpo y le hace sentir que aún ellos están allí.
Ayer tuvo un sueño; un ave le contó que su nido le quedaría chico para el empollamiento de sus huevos, ella no le contestó, no sabía qué decirle, entonces le dio la espalda y se despertó.
Cuando se dio cuenta, tenía a dos de sus amores devorando los panes del desayuno que anteriormente había preparado; miró hacia el sillón central de la sala de estar y una maleta le avisaba que uno más se encontraba en el lugar.
¿Sorpresa?
¡Claro!
Esta mujer no sabía qué hacer, y no porque sus amores furtivos se veían las caras en su hogar, o porque su marido podía llegar del trabajo en cualquier instante, o porque improvistamente sonó el teléfono y un cuarto amante anunciaba su llegada en cinco minutos -so pretexto de verla-, no, sino que por una rara cosa del destino todos la buscarían y se darían esta “grata” sorpresa en su propia casa.
(...)
Son las 2 y 15 de la tarde, ha pasado más de una hora en que los cuatro hombres de Lidia conversaron tranquilamente en una mesa servida. Los platos están vacíos, los tenedores sucios, vasos con pequeñas gotas de Pepsi Cola y sillas aún tibias por el reposo de sus bebés.
Las mejillas de Lidia fueron abarrotadas de besos de despedida, besos que le prometían que regresarían lo más pronto posible, besos que ella quisiera sentirlos a diario, besos que extraña desde su encierro, besos que le auguraban el pronto silencio de su hogar que inmediatamente ella los transformará en un perpetuo recuerdo.
(Tomado de libro: Crónicas 2004)

plegarias + plegarias = hipocresía
No estoy en el libro de Dios
Porque mi lista es muy extensa
Y prefiere borrar, antes de mi vida elaborar.
No estoy en el libro de Dios
Porque no quiere que sea un ave
Y me cortó las alas para nunca más volar.
Soy un gusano arrastrándome en el suelo
y siendo pisoteado por un simple plebeyo.
Siervo de Dios
Profeta del bien
No me lleves
Non quiero ceder.
No estoy en el libro de Dios
Porque soy un anticristiano
Y prefiero ignorarlo
Antes de alabarlo.
¡No soy hipócrita!
¡No soy hipócrita!
¡No soy hipócrita!
Como muchos…
“Borrado del libro”

casamental
En la otra casa
hay aves que nadan,
hay perros que cantan,
hay búhos que ladran.
En la otra casa,
dentro de una ventana,
no hay emociones,
no hay recesiones.
Hay un abismo de corazones
y pulmones sin olores.
Hay amores sin rencores
y pasiones sin ardores.
Edificios sin cimientos
ventarrones sin viento.
Represiones con acciones
holocausto sin catastro.
Discrepancia y arrogancia
lucidez sin sensatez.
El derecho y el revés.
En la otra casa
tengo amigas que son falsas
cometas que me extrañan
y juguetes queme aclaman.
Loconfusión.
(Tomado del poemario: Charcutería Empoemada -homologando al ser humano- 2000)

FOTO : YURI GUTIÉRREZ

2005-01-10T13:16:00.000-08:00

PIES

NO SOMOS CULTURA

2005-01-03T11:03:00.000-08:00

Volumen 6. Diciembre 2002

A pesar de su advertencia en la portada "No somos cultura", esta publicación llamada CONTRADIXIÓN, trae muchas cosas interesantes: poemas, cuentos, etc.. No es nueva, ya va por su edición 6 y su segundo año, tiene la apariencia de un diario mas su contenido suele ser...más optimista.

Trae un poema del maldito Bukowski, y homenajes a dos eternos jóvenes de las letras latinoamericanas: Javier Heraud y Alejandra Pizarnik.

Una última cosa... si quieren saber que significa la palabra" Waro" y el "verbo" Warear, no dejen de leer este fanzine, solo cuesta cincuenta céntimos. Todos los días se aprende algo nuevo...

David Collazos

2004-12-17T07:46:00.000-08:00

ESCENAS DETRÁS DEL PINO

Una suave luz da al remanso con un abril.
Éxtasis de pueblo y manos cruzadas. Cielo
sobre rebaño maternal. Hogar de marfil
tras su jarrón a dos aguas, cocinando hielo.

Lo acepto, no duden, aúllan lobos muy cerca;
hacen, todavía: ladrillos, frutas, coronas.
-¡Pero el río se lleva delicadas hojas!
Y abejas con ancianos fueron, de forma terca,

a los techos (ver la verdad). Tanto caracol
en el cuello por palmas diciendo adiós a todos.
Oración de ángel junto a su cama (que es farol)

hasta ser codorniz en ciertos banquetes locos.
Y aun muy lejos del nevado, dormita hacia
refugios y estaciones, siguiendo la fragancia.

LA PENA

Sensiblemente
ella camina sola, como una lágrima, por las calles.
Ella fue víctima de un ardid del sentido común
y lo sabe:
grito frenético, castigo ingrato.

Busca razón en la cabeza de un alfiler,
busca y no la halla,
busca punzándolo en el diestro índice de Dios.

-¿La encontró?
- ¡Jamás!

O mil veces de repente
o quizá está ciega
o quizá la robó el infortunio.
Pero continúa buscando
entre el desconocimiento,
en la mezquina ignorancia de la experiencia
y su beneficio del saber todo a medias
rogando lo salomónico
en una letanía paupérrima e indecente,
caminando como una lágrima
consolada por el purísimo encanto de Satán.

TENTACIONES

Hubo un coro infantil cantando paz al cielo.
Ellos roían al cosmos y las alimañas
de la deidad lo sintieron: el mundo es de hielo
y se nutre del dolor del campo y las entrañas.

Cae pacífica llovizna en cámara lenta
o sinfonía (de esas bellas que hacen dormir).
Pensamientos ensortijados en la faz menta
que se derrite en bocas del vivir o morir.

Rayas en el piso del miedo: todos jugamos
entre la arena y las manos sucias, hurgamos
al niño que nos hace llorar a medianoche.

Látigo del dueño o papá, más las diademas
de mamá y los rozados muros en las yemas
de los dedos buscando al Sol en la yerta noche.

MADRE MISERIA

Hay medulas izando a la vida prisionera
contra taciturnos brazos de los pobres pinos.
Y del ansia, al vuelo desatado de la Tierra,
un cuerpo va en torpes arroyos cristalinos.

A tanto dónde, sobre la memoria abarca,
unas espinas rompen a varias sensaciones:
quietud del sediento que observa una garganta
como una escalera a las constelaciones.

Se dispersa un reflejo de imágenes vacías
y en la piel, Dios talla su lenguaje del vivir.
Luego el fruto libera del capullo a las crías

entre irascibles sonámbulos bajo el puente,
solo aquí se halla olvido dejando transcurrir
el pensamiento que nos conduce a la muerte.

Miguel Ángel “Piwi" Funtes

2004-12-14T07:32:00.000-08:00

Teorema innecesario
Dado un tercer globo mojado y terrado
Con una sola fuente de luz las moscas se aburren

Postulado:

Conocer a Gaugin y País en recipientes catedráticos de cerámica en frío no moldean profetas en las úlceras hepáticas pero aumenta el índice de alumnos extraviados de la escuela de bellas artes después de unas sesiones rituales hipnosis con algunas dosis de raticida

Discutir en superforos la trascendencia de Gaudí y su obra, no alfabetiza la palabra ni el gesto agónico pero vitaminiza el ego

Aclamar al Papa desde el vaticano no atenta contra el celibato dogmático de Cristo pero garantiza el consumo de pescado y granos en semana santa

Galardonarse de Cervantes o Rulfos no musicalizan los misiles dirigidos a Beirut pero se bebe buen vino en los homenajes a Neruda

Poseer una aeróbica figura y aparecer en portadas de revistas para señoras alérgicas al té de coca no hace excitante la quimioterapia pero crea una atmósfera de clase A en el evento

Vivir con las hormonas desactivadas en los recintos legislativos del parlamento no evita la celulitis de quórum pero estimula la pirotecnia en los eventos izquierdistas de tendencia sindicalista

Bombardear Bagdad no evita el normal desenvolvimiento de la segunda fecha del campeonato mundial de fórmula uno pero estimula el uso de máscaras anti-gases en Alabama

Corolario:

Un punto en el horizonte puede ser un boing 767
Miles de puntos en el horizonte
Es sin duda principios de glaucoma

Salmonelosis (versión para el Cusco)
Solemnes
Tribus de tarados
Tributarios tributantes
Mutantes
Tribus estresantes
Estresadas
Tribus de Trabas
Trabados
Tragaldabas
Tribunos trombones
Huevones
Tribus sin trópico
Tribus de tribus
Tribus estreñidas
Contrabandistas
Arrastradas
Tribus de Apus traumados
Trapos transeúntes trocaderos
Tragamonedas
Retrogradas
Troskistas
Tribus tradicionales maltrechas
Arrechas
Tribus destripadas
Tropas triviales
Estruendosas
Intrusos etruscos
Cutreros
Tribus frustradas
Travestis fracasados
Truenos
Traviatas intrascendentes
Piedras Catedrales
Comadres
Tribus consagradas al Cusco

CASQUITOS
Me encantó el término casquito para denominar a los casquitos.
Los casquitos nacen, crecen, tienen acné.
Los reclutan, maduran, envejecen, contraen alz haimer y son presidentes.
Poseen poderes, inventan guerras.
Izan banderas los domingos.
Fortalecen sus glúteos.
Comen heces como ofrenda a la patria
Y reprimen manifestaciones.
En sus tiempos libres:
Juegan naipes, esgriman sus penes,
Sofocan llantas
E interrumpen polladas mal organizadas.
Los casquitos son respetados por sus estrellas.
Sus nombres decoran plazas, avenidas, calles y ningún sueño.
Veneran monumentos, bustos, efigies, donde perros callejeros, ebrios parroquianos, locos desnudos, prostitutas ambulantes improvisan urinarios fumaderos.
Todo en nombre de la patria.
Los casquitos custodian embajadas.
Acompañan procesiones, toman güisqui, asisten a exposiciones y dicen todo está bonito.
Aunque solo conozcan el color verde de sus vidas automáticas.
Los casquitos tienen hijos aspirantes a casquitos.
Forman tribus
Y son casquitos pero buenos cristianos.
Después de todo , prometen paz.
Van a misa, comulgan, se retiran.
Y siguen siendo casquitos.

Juan José Arrué

2004-12-14T07:27:00.000-08:00

Nada
No sabía nada.
Nada cuesta.
Y me ponía a saber: la realidad es nada.
Cólera llegar a la cuesta.
Y el conocimiento: nada.
Las aguas opinaban y nada.
Generalizaba y nada.
La risa llegaba y salía. Y nada.
Y cómo hablaba. Pero de opinar, nada.
La amiga y el idiota.
El idiota reía y la amiga miga a miga comía.
Pero yo, nada. La risa reía, la amiga comía migas.
La nada nadaba. Y yo ni yo ni nada.
¿A dónde va el idiota? A buscar nada.
Para la amiga que comió migas.
Pero la nada, nada.
El uno y el uno sumaban dos.
Pero la amiga y el idiota sumaban uno.
Conmigo sumaban dos.
Ellos suman agua, pero yo soy aceite.
Ellos y yo no formamos nada.
No soy dos, soy tres. Se van, se van.
Se ríen, de mí se ríen.
Ambos se van al agua, y yo a la nada.
El frío vino de la nada.

EL MARCITO
El mar huele a mierda
El mar
más mierda que agua lleva.
Lleva tiniebla
de niebla orina
en las montañas
y en el guano de las palomas
que come raya
de la raya del poto de la cabaya
llevaba y llevaba en su culito
dinero sucio para un país rico.
Rico pero en tristeza
con comida de caca
que en retrete acaba y huele a fresa
para el mar que huele a caca,
y en el que me baño con solcito
es la historia del marcito
del marcito peruano,
y su gente huele a pito
porque a guano olemos todos.

Pero si nos preguntamos cómo olemos
y si le gusta lo que hacemos,
ni el Titicaca nos aguanta
y a la mierda nos mandan.

Gabriel Rimachi Sialer

2004-12-13T13:09:00.000-08:00

Ficciones

Podía presenciar en sueños, aún entonces, visiones que no comprendía, que no lograba asimilar a pesar del paso de los años, pero que inevitablemente lo obligaban a seguirlas y a cumplir al pie de la letra con sus mensajes larvados. Tarde se percató de que tenía el don de ver a la Muerte. Sabía a quien acompañaría en la hora fatal, conocía a quienes iban a partir y la forma en que lo harían. Sus sueños eran entonces terribles asaltos a su carácter, su conciencia y su corazón que, poco a poco, se habían ido minando por el dolor de la desaparición de sus seres queridos primero y de los demás seres después. Y él nada. Él seguía inmune a la Muerte y eso lo entristecía y lo desesperaba. Le aterraba el dolor que sentía cada vez que alguien partía al otro lado del túnel y esa gente pasaba a formar parte de sus murrias y nostalgias. Fue entonces que una tarde, descubrió que no eran sólo entelequias. Vio a la Muerte acompañar a una mujer a la que confundió con su ya lejana y desaparecida madre. La siguió inquiridor y pronto estuvo tan cerca que quiso tocarla. La señora sonrió mientras leía un aviso pegado en una tienda, se dio vuelta y avanzó por la avenida. Él se sintió nuevamente motivado y alcanzó a estirar su mano para tocar a la Muerte. Los dedos de ambos se alcanzaron entre sí por las yemas y se miraron frente a frente por vez primera. Sorpresivamente volteó a mirar a la señora que ya se encontraba muy lejos de aquel lugar. Miró nuevamente a la Muerte, como queriendo escudriñar entre sus pupilas y, en un momento de gran confusión de emociones, le acertó un soberbio puñete en el rostro. Los cristales del gran espejo estallaron en mil pedazos, igual que su ya destrozado corazón. Supo entonces que el dolor y la nostalgia lo abrumarían para siempre. Pues la Muerte, era él.

Pilar Fonseca

2004-12-13T13:00:00.000-08:00

SÍ UN VERSO MIO...

Te haría feliz
Escribiría a diario más de cien.
Si un verso mío
Te hiciera más dulce
Debes estar seguro que haría más de diez.
Sí un verso mío
Te haría sonreír
Debes estar seguro que yo estaría a tu lado
Sonriendo también,
Sólo a tu lado
Me harías feliz
Si un verso mío te hace feliz.

FANTASMAS

El cielo es gris y parece tan estrecho
Que parece irracional hablar de ti y de mí,
Que parece absurdo seguir dando referencias
De un cadáver,
Que anda podrido
Que camina como un fantasma
No entre los dos
Sólo en mi,
Porque a pesar que sé
Lo que mi corazón tiene que saber
Aún me queda la magia
Aún me queda el elixir
De poder seguir viviendo en ti.
Lo que me asusta
Es que tú sigas viviendo siempre en mí
Y cada vez regrese la ternura escondida,
Y esa dulce timidez
Que despierta mi querer.
Quédate, pero no para siempre
Sólo como un recuerdo
Es lo único que pido,
No quiero seguir soñando contigo
Sólo quiero acordarme de lo bueno
que alguna vez fue esto,
no quiero seguir atada a ti
no quiero y tampoco lo soportaría,
me causa pavor de sólo pensar
que lo que aún despiertas en mí
lo siga sintiendo.
entiende por favor,
aún causas un efecto extraordinario en mí.

Elma Murrugarra

2004-12-12T08:51:00.000-08:00

LIPIRIA

uno felicidad
dos celos
tres declaración
cuatro enamorado de ti
cinco decepción
seis mensaje
siete sorpresa
ocho piensa en ti
nueve lo verás
cero te ama

Hace frío

con el boleto de tren crea
avioncitos
barquitos
cartuchos

el boleto de tren cae
al suelo
el boleto de tren ha caído
al suelo

eins
zwei
drei
vier
fünf
sechs
sieben
acht
neun
las calles de Alemania

Siente frío

ANDRÉS "NECHO" VELARDE

2004-12-09T10:12:00.000-08:00

Orquídea de mazapán

Quiero verte andar nuevamente,
derramando poesía en cada paso
para recoger los colores que deja la estela
de tu andar.

Mírame con esos ojos de infinito
para volar otro tanto
por el vacío húmedo y policromo
que habita en tus pupilas

Déjame vagar silente
por las sinuosas formas de tu tórax
de porcelana y mazapán.

Con mi verbo húmedo
trazaré una ruta
por la cruz del sur,
hasta la supernova
bajo el cinto de Orión
que adorna tus caderas celestiales

Seré ahí el dichoso colibrí
que se deleita navegando en
el néctar dulce y ácido
de la mas bella y roja orquídea.

Beberé entonces de tu goce
Santo, salado.
Y te llevaré a ese estado sublime
donde el cielo es líquido y lechoso.

Conviérteme en el espía que atraviesa
el dorado enrejado del paraíso
escondido en tus entrañas
donde guardas celosa
el misterio de la vida.

Al fin moriré
embriagado y exhausto
por el suero que sale
de tus poros
que es salada ambrosía.

Hoy quiero

Hoy me invade una furia inexplicable.
No quiero ser un sedentario.
Ya no tengo una utopía protectora,
solo queda cargar de iones el aire enrarecido.
Matar.
Coger el camino equivocado
“Tengo unas ganas ubérrimas, casi políticas...”
Quiero salir a la calle
Quiero andar descalzo
Quiero morir en batalla
Quiero masticar la belleza
Quiero pisotear a los duendes
Despoblar el cielo de ángeles a punta de hondazos.
Ya no necesito andar de cuello y corbata
porque partiré donde ningún dios se asomó,
al claroscuro desierto
para tocar jazz con los coyotes en la noche
siguiendo la partitura natural del viento
que hierve en las venas de los desamparados
con sus melodías asincopadas.
Viajaré a mis adentros
machete en mano desnudándome
de las lianas infames
que tejí con las sutiles agujas del miedo.
Solo necesito un puñal y un escudo
una melodía que silbar y una foto
que nunca pude tomar
para recordar aquella forma sacra que no toque;
pero que aún inflama mis huesos.
Con ese icono y esa desesperanza me mantendré
bien muerto, vagando en la carretera
hacia nowhereland.

Suite for Luca brown eyes

Hoy vi los ojos que resumen un cuento
La mirada de una morocha epicúrea y asexuada
que navega en el limbo de la desesperación y la
Fantasía,
en la gesta de su propio yo.
Una promesa suicida que
se aferra a la búsqueda de algo que no quiere descubrir.

Hoy vi la mirada de una mujer atrapada.
Vi también la lucha constante de un alma
sufrida y golpeada.
Mutilada.
Heroína de una guerra contra su propio escudo.
La mirada más bella en el rostro más marrón y angular,
que se defendía con lengüetazos viperinos
del ataque franco de la masculinidad
para luego rendirse entusiasta; casi ansiosa de ser sitiada y tomada.

Hoy vi a una walkiria muerta.
Octava pléyade, perdida en la cola de draco.
Vi a una fémina candente que, sosobrada en licor,
era capaz de caer en el lecho de cualquier variable x.

Hoy vi a un ángel disfrazado de cualquier cosa.
Ánega de ira.
Desborde fantástico de lubricante vaginal,
conjunción de formas perfectas y afeadas.
La regla áurea contenida por un tampax.

Hoy vi a un cactus que lloraba por un abrazo.
Esta muchacha mediterránea trata de ocultar su alma
pero ante la traición de su embriaguez no calla nada
escupiendo pus y flores

Hoy vi a Infantina y al dragón

Hoy los violé. A ambos.

Diana del working class hero

¡APÚRATE!
Abre los ojos.
Levántate.
Aséate.
Vístete de civilidad.
Sé una persona cortés.
Forra el alma con vinifán.
Saluda.
Depreda.
Contemplar la belleza es una perdida de tiempo
Pero ser feo es un delito imperdonable.
Ve –pero no mires-
Oye –pero no escuches-
Come –no hay tiempo para saborear. Si no comes, mejor-
Habla –sin comunicarte-
Toca –pero no sientas-
Fornica –ni lo pienses...
no te es permitido sentir placer.-
Piensa en tus hijos y en tu mujer;
en tu perro y tu linda casa amarilla.
Completa el circulo secular.
Aliméntate de los otros.
Aprende a no ser de carne
porque la carne se pudre,
apesta, se fosiliza, termina, duele.
No seas ilógico.
Eres más útil paralelepípedo que
fractal caótico.

Famas del mundo, ¡unios!
Con las piedras podemos construir
casas, templos, palacios, estadios, edificios.
Con las amebas solo podemos caer enfermos
y morir por momentos
pero constantemente,
sin fondo y sin forma,
justo como los ángeles.

José Bencio Lingán Borja

2004-12-09T09:44:00.000-08:00

Piérdeme hoy

Corazón menguante y lágrima de memorias
de interminable poesía melancólica.
Acarreando el desierto, como efecto del engaño
y por qué no, cómplice de la irónica abstracción
inmunda del mundo. De ellos, que venden
sus ojos materiales, incendios suicidios,
resultados de viejas pobres limosnas
al capricho del escrito, sin saber que
yo también me había perdido.

Ya no es justo el efecto contrario y
al revés de mis palabras, esta imaginada
sombra, esta esclava de todos que recuerda
que también somos como la ciega táctica de
escondernos, respirar del otro y desatar
este sigilio del cuello. Y por qué no, también
de mi cabeza, desatar estos cabellos,
ser como ese laberinto y atarnos juntos de nuevo.

Ya te encontraba descansando, y como siempre,
incinerando parte de mí. Qué ridículo,
como el espacio, era yo. Así de desconocido.
Estaba extinto de mí, de ellos, como el
cielo explicaba que no había nacido aún,
como donde piso hoy, ya estaba muerta mi letra
y mi sentido. Escuchaba como tú, mi sordera
de poder ser cabal y no más el cuchicheo de
lo que llamas vida, sin poder estar despierto
ahorcándote con mi invisible tacto.

Ya estaba pasando desapercibido en mi repetición,
ya volvía, pero aún no me iba. Explicaba mi
cuarto de palabras, mi media voz, mi única ventaja
sobre el aire de ser ausente del mismo.
Ya no soy nada, ni la pulsación del viento,
ni el cuadro vacío, ni el mendigo de
la nada, ni la deseperación de tu ahogo, ni la
saliva de tus insultos. Ya no bailaba por mí mismo,
y como tú, ya estaba perdido.

Virginesca

Te descubrí desnuda en la fábula del temor.
Estabas refujiada con la soledad bostensando
entre tus manos. Sabías ocultar esa niebla,
tan cobarde, sin verguenza.

Ya demasiado había soportado tu mirada tan descartable,
tu improvisada sonrrisa, cuando ni siquiera habías clonado
tu apática alma desconcertada, por nada.
Quisiste ser ese forcejeo entre nuestras miradas,
entre el mundo y el meteorito exitado.

Querías ser encadenada por tu máterial asunto con
la nada, pero más débil fue tu voz la que te ahogó,
la que ahogó a la noche dormida, sin más aire que
contaminar, sin más pecado que hacerte, y sin duda,
un comino te importa.

El embriagado Sol, tan indiferente a mí, no
dejaba en paz la crujida marea en mi cabeza. En la tarde
ya estaba viendo tu cuerpo junto al rio, alucinado
por esta lluvia que pensaba que era tuya.

Traté de inventar un sueño parecido al tuyo y
ser esa arma punzante para el
cuello ensogado. Será que es distinto verte
perdida virgen: corazón arenoso e ilusión contagiosa.

La maña, no me explico, que me da vueltas, me da como
perdida la vida, tu perdida virgen. Sin darte cuenta
ya habías nacido para mí, para mi rima aventura.
Casi como ternura, lo vale. Y que bueno, sabía llorar
para este momento.

Muchos, como los errores que te exprimen las lágrimas,
como el cuento sin final para mi historia. Muchos,
y ya muchos son los ciegos cantantes que, como yo,
no escuchan tu virgen, tu huella andante con mala
espina en mi letra devota a la impura muerte de tu deseo,
virgen.

Dibújame

Acaso no dejaste de interrumpir mi voz
con tu silencio contaminado que
dejabas reproducirse en cada lágrima mía, obsoleta y
sin sabor.

Es cierto que andaba durmiendo en aquél abismo, que
tu cierta mentira me azotaba, diciendo que existía.
A poco no eras tú la que escondías el tiempo y dejabas
inclinado junto al cielo, esperando ser como él: eterno.

Acaso no quise embrigarme y dejar descontento mis anhelos,
pues en el intento, traté de llegar ciego al infierno.
Descalzo como el invierno, cargando mi pesada molestia.
Qué modestia, estaba como el rompecabezas, tan ironizada a
pedazos.

También me deshice del alma rota, activa y suspendida
de un sueño: Se olvidó de como volar,
de cómo llegar a estar muerta sin saber que está pagando
una condena.

No pude callar el dolor de mis palabras, ni menos
el sabor de mis lágrimas, tampoco olvidaba
ahogar mi cabeza, caminar sobre ella y cabalgar encima, como
no queda nada, nada de esta calaña indefensa y perdida, nada de esta
mentira acusadora del hurto de mi virgen razón, de tu corazón violador.

Acaso no robaste un sueño, acaso no te robaste mi secreto.
A poco no dibujé tu sombra cuando me dejaste sin la mía.
Acaso esto es un invento o una simple
fórmula para darnos cuenta que no existe la distancia
entre la nada y un beso.

Jorge Luis Serrano Pinto

2004-12-09T09:42:00.000-08:00

Terrorista del amor
Camarada,
con estos ojos descargados,
cansados de tanto bla – bla – bla...
de tanto bla – bla – bla...
Te palpo
y tu quemas (ecos de tu aliento, fulgores de tu boca)

Compañera
Con estos oídos fatigados,
Repletos de tanto bla – bla – bla...
de tanto bla – bla – bla...
Te toco
Y tus senos son incendios que se arropan en mi boca (olores de tu
vientre, aromas de tus fosas)

SU NOMBRE
Te rozo; porque tienes suavidad, manos de nube.
Te sigo; porque tienes aroma, olor de deseo.
Te escucho; porque tu voz se asemeja al color del te quiero.
Te quiero; porque tras tus blancos senos la tarde se cae naranja de celos.
Y más aún te amo porque duerme la noche bajo tu pelo.
Te palpo; porque tienes finura, cuello de cisne.
Te asedio; porque tienes pradera regada de sexo.
Te atiendo; porque tienes lamentos cansados sinceros.
Te hostigo; porque tras tus nalgas rosadas la mañana se abre pidiendo consuelo.
Y más aún te amo porque duerme la calma bajo tus pechos.

COLECCIONISTA DE HUESOS
Por ti seré soprano desquiciado
y reventaré en pedazos
con fuerza
de planta animal
tu núcleo,
ese sexo pensador.
Por ti seré arcabuz disonante
y de un solo tiro,
y de un solo jalón,
terminaré con la última carne que cuelga de tus huesos.
Entonces juntaré
cubito, rótula y peroné,
y de esos huesos
desgarrados,
molidos de tanto placer,
armaré a una nueva mujer.
Por ti no seré yo.

ASESINO EN AGUA
Siento a Dios que camina
tan en mí, con la tarde y con el mar.
Con él nos vamos juntos. Anochece.
Con él anochecemos. Orfandad...
César Vallejo

Solo un vaso de agua,
por favor señor Todo Poderoso.
Agua, Dios, agua
por favor artista de la vida
y de la desaparición.
Apiádate creador
de este espinoso cactus seco,
abandonado en el desierto de la angustia,
entre tantas piedras y nada,
entre tanta nada y piedras.
Solo un vaso de agua
perturbado creador
para calmar
estas patéticas vibraciones de homicida,
de homicida seco.
Dios, agua para no pensar en ti,
criador asesino.

LOCA URBANA
Cara de loca.
Dedos de loca enjaulada.
Ideas de loca tierna.
Pareces una misa en el manicomio, nada racional, nada de nada.
Frescamente loca.
Uñas de loca hambrienta.
Piernas de loca extensión.
Labios de loca fresca.
Pareces una mesa con bocaditos locos, y al alrededor niños locos,
muy sudosos.
Suavemente loca.
Cuello de loca reina.
Saliva de loco sabor.
Frases de loca célebre.
Pareces una torta en el sanatorio, y al rededor muchos loquitos se lamen la piel.
Deliciosamente loca.
Lengua de loca aérea.
Ideas de loca en panteón.
Aliento de loca salvaje.
Pareces el infierno con querubines locos, y al rededor un montón de nubes locas, muy cargosas.
Escandalosamente loca.
Dientes de loca con suerte.
Mejillas de loca pasión
Mirada de loca con fiebre.
Pareces una risa en la morgue, y alrededor muchas bocas locas mueren de risa.
Exageradamente loca.
Cejas de loca en problema
Ensillas de loco color.
Cabellos de loca instantánea
Pareces una fruta adormecida, y alrededor tu loco aroma enamora espacio, tiempo y proporción.
Bellamente loca.

CABALLOS DE TIEMPO
Los días pasan, apalean
y suenan
reflejándose
en el espejo de la cara
de los dientes.
Los almanaques no mienten,
los eficientes relojes tampoco.
Armados, con los colmillos afilados
van marchando tintineando,
destruyendo voluntades
sin nadie quien los detengan.
Mientras observo
el tísico segundero,
en su eterna rutina
de hacer vieja las cosas,
mis abatidos dedos
te esperan maniáticamente,
golpeando recuerdos todas las noches,
y el minutero,
como calambre endemoniado del tiempo,
repiquetea y repiquetea,
como tambor de la muerte
anunciando nuevos entierros
del corazón.
Los días pasan, apalean
y suenan,
como si fueran caballos del tiempo,
furiosos por sus yeguas.

CUCARACHA PASAVUELTERA
Ya es tarde
y se hace de día
y como ayer
no se nada de ti.
Es de mañana,
el sol bosteza,
la luna muere
y todo el ambiente huele a pan
y a pescado muerto como Lima en abril.
Los desganados escolares
con las camisas arrugadas
de ayer
esperan distraídos y mal peinados
a sus movilidades en las esquinas.
Las tímidas empleadas uniformadas
gordas y cebollinas,
con sus mojados cabellos negros,
corren con la leche,
con la cara bien lavada,
como dice la patrona.
A esta hora
todavía no aparecen
los gatos zombis
ni las cucarachas pasavuelteras,
pero a esta hora
empieza a despertar
mi abultado malestar.

DESNUDO
Desnudo, caminando sobre cuerpos.
Desnudo, viajando de adentro para fuera.
Desnudo, con los ojos transparentes.
Desnudo, como cristo esperando su momento.
Desnudo, y en mi desnudes avanzabas, tan desnuda como el viento.
Desnuda, como manta sin un cuerpo.
Desnuda, como calma de panteón.
Desnuda, como esfinge en el desierto.
Desnuda, como iglesia sin un Dios.
Desnuda, y desnuda reprochabas alegrías de lamentos.
Desnuda, y en cada paso que das, la palidez te pesa, te lapida.
Desnudos, y desnudos viviremos en una tumba a la medida de los dos.
Flores cadavéricas adornarán la espera.
Desnudos, y desnudos nuestro espanto.
Desnudos, más desnudos que muertos.

FIGURAS EZQUIZOFRÉNICAS EN EL MANTEL DE LA CASA DE UN AMIGO HAMBRIENTO, OLVIDADO Y MUERTO
Dedicado a un compañero que agoniza todas las tardes de sida mientras riega su muerto jardín

*Advertencia: Los vecinos que pasan por la casa de mi amigo, prófugo de la vida y la justicia, prefieren cruzar a la otra acera, mientras comentan asqueados: ¡Acá vive ese huevón que esta enfermo, no! que se joda por mala fe.

Queridos conocidos. Damas y caballeros; en este preciso momento alguien está padeciendo y su dolor no es de amor, no es de pena, es simple lucha y resistencia.

Casi siempre en las noches, cuando mi amigo no puede dormir, un vicio insaciable lo detona y lo mantiene en tinieblas. De día, mientras intenta dormir, la enfermedad incurable lo devora, lo silencia. En las tardes llora, suda de angustia y duda de su existencia.

Inyecciones y papeles.
Santos sin devoción.
Máscaras asustadas.
Fotos con poco amor.
Alguien está agonizando en este preciso soplo y ya no le importa Dios.
Policías y cleptómanos.
Incienso sin mucho olor.
Documentos caducados.
Mascotas en deserción.
En este matemático momento alguien está jugando con un hacha por sus cejas. Pedazos de parques esparcidos en recuerdos. Trozos de una larga infancia que se lo lleva el viento.

Amigos, mientras ustedes leen estas inservibles palabras, justo en este momento alguien está perdiendo el vuelo. El último vuelo.

Lloremos ahora.

**Mientras mi amigo muere con su muerto atuendo de ladrón, su mantel, opaco de tanto esperar, sigue sin nada que corteje su insípida soledad. Su gran mesa, con solo tres zancas, no tiene café, no tiene un trozo de pan seco. Solo tres cucarachas cadavéricas esperan con ansiedad sus bostezos, aunque ya se los fumó.

Mi amigo, el muerto, no tiene nada y como nada tiene, me pidió prestado mis ganas, mi desmedido apetito por acabar con todo.

Sonó el teléfono de mi amigo, no era nadie.

Intensos sonidos de soledades...)))))))))))))))))))))))) ((((((((((((((((((((((((((((((((((((((((((((((((((((...

GOTAS DE LIMÓN
En verdad,
desde
que no veo tu paladar
y tus dientes dispersos
camino y ruedo
más triste que la tristeza.
Tristeza te confundo con yo.

HERIDO DE GUERRA
Quién como el hielo
que no tienen porque sufrir.
Quién como un pedazo de nada
que no tienen porque estar, ni porqué morir.

Acá, bajo estas endebles palabra reposa un herido de guerra.
En sus brazos trae sus piernas
y en sus piernas, varios pedazos de carne que conforman sus pies.
Acá, todo el ambiente huele a ojos secos y sal.
Mientras el herido se arrastra por un rió de sangre caliente,
de su boca, un respiro lo quiere diluir.
Como se puede explicar el dolor de su expresión.
Sus intestinos, cansados de tanto dolor lo han tenido que abandonar en plena batalla.
Sin piernas, y con los brazos ocupados, su mirada tiene que empujar cadáveres para seguir avanzando.
Se le están acabando las fuerzas
y sus ojos ya no pueden rodar.
Su cuerpo reventado de color bacteria ya no deja rastro al desplazarse
y en su reemplazo,
líquidos viscerales toman el control.
El herido de guerra deja caer sus piernas,
se recuesta en ellas resignado,
mira el cielo color vinagre,
y desde arriba, siete apocalípticas cacatúas
le dan la bendición.

AQUELLA PLANTA QUE DA RISA
Ahora que los huesos los he dejado al costado.
Ahora que la sombra no me pesa.
Ahora que estoy fuera de la piel, me presento ante ti, desierto
y transparente con los huesos desarmados y la risa semiausente.
Ahora que soy sólo vena cava y dos pulmones.
Ahora que estoy inerte, insoluble e incoloro,
sólo pensaba en regalarte una planta perezosa,
una planta carcajada
una planta dulces sueños.
Me he sacado las escamas , las arterias y los bigotes.
Me he sacado las bacterias, las resacas y las traiciones.
Me he sacado los lunares, las mareas y los perdones.
Y sólo para regalarte una planta holgazana,
una planta entumecida,
una planta duerme vela,
de esas que te gustan,
de esas que te llenan los ojos de risa,
de esa que esparcen boberías y talentos,
de esas que tanto nos gusta,
de esas que nos ha de matar

SUICIDIO
Tendré que ir a un especialista de lamentos
para eso solo tengo que mirarme en el espejo
y pronunciar tu nombre

Hola mujer.
Tanto tiempo sin verte.
Te puedo pedir un favor,
hoy no me mires.
Que linda se te ve mujer.
Sabes, tengo miedo
y no tengo plata,
ni ganas de comer.
Sentémonos que tengo el aliento cansado.
Mujer tu cara no ha cambiado.
Sabes, desde hace tiempo no veo el sol
y no creo que lo veré más.
Sabes, ayer te vi pasar,
caminabas tan bonito
Intenté no mirarte,
pero no pude.
Tenías las mejillas rosadas
y tu pelo más castaño que nunca.
Estabas tan bien, y yo a 463 metros bajo el nivel del mar.
Sabes, cuando pienso que un día nos conocimos me muero de a pocos.
Sabes, el tiempo me dio la clave para no pensar que un día te quise y empieza así:
S
U
I
C
I
D
I
O
Sí, esa palabra tan sensual para las venas.
Lo repito:
Suicidio,
suicidio
es tan erótico para mi cuello
que creo que me estoy enamorando de esta palabra.
Pero
si es fácil.
Haber todos repitan: suicidio.
Así, más fuerte: suicidio.
Así con ganas: suicidio.
Más fuerte carajo: suicidio.
Vamos parecen que no han comido
haber todos griten fuerte: suicidio suicidio, suicidio, suicidio
así bien dicho.

TOCADA DE FUEGO QUE MUERE DE PIE
Alejandra, caderas de papel,
pezones de acero.

Texto sin música, la melodía es ella.
Si hay silencio es por las veinte serpientes que lleva entre las venas.
Frágil, mujer delgada de un metro 66 de sexo.
Frágil.
Frágil, fina cantidad en convulsión.
Frágil, de tendencia y movimiento.
Frágil, labios cortos sin salida y sin retorno.
Frágil, desequilibrada maniática perpetua.
Frágil.
Frágil, sin remedio, perenne cuando se hace de noche.
Frágil, muslos de artista de compás y pensamiento.
Frágil, hoja fresca que se cae mientras vuela.
Frágil, ser alado que no tiene compasión.
Frágil.
Frágil, libro abierto de figuras obscenas.
Frágil, perturbada, de miradas que aceleran
Frágil, lluvia lenta que se expira entre las velas.
Frágil, angustiada, peligrosa de ficción.
Frágil, muy vidriosa, como el agua cuando cae boca arriba.
Frágil, mientras goteas angustia, de tus ojos incoloros la mirada se ha perdido.
Frágil te retuerces, frágil te estremeces, frágil te reclinas,
frágil te elevas y frágil te arqueas.
Frágil vuelves a morir, y de tu lengua ida, mil delirios se atropellan.
Frágil, hoy tu sombra me ha tomado por asalto.
Frágil serpenteas y frágil morirás.

EVITA, LA DE LOS BRAZOS ROBUSTOS
A mi sobrina primera Eva

Sobrina,
tanto que me has visto
comer,
llorar,
dormir,
reír,
besar,
debes pensar que soy humano.
Sobrina de mi alma,
yo con este idioma inservible
lleno de células contrariadas
te aseguro
que nunca me has visto
como te he visto yo.
Sobrina
cuida de mí,
que no me de el sol en la herida
y te cantaré una canción,
una canción de dolor,
y tu dirás: "Tío locazo de nuevo estás triste"
y me secarás las lágrimas
y me taparás
del frío pena
del frío panteón.

Hilda Ramos Neglia

2004-12-09T09:41:00.000-08:00

No callaré mi derrotado sentimiento

El cielo ya no bastará, para hacer de mis sueños el albergue que me acoja como en el sueño donde busco tu reflejo, ya nada bastará si no puedo llegar a ti y confundirme en lo alto de tu cúpula, mezclarme en tu propio infierno sin salir afectada, no busco tu lástima no puedo soportar saber que me sigo perdiendo esperándote como una estúpida que solo quiere encontrar tus pedazos rotos en el infierno de mi situación, no quiero escribir versos que digan que necesito más de ti.

Lloro porque solo soy de papel, dura y frágil a la vez, débil como una botella en el mar de tu insensibilidad bajo el sueño de colores opacos que pintan los días que ya no parecen nuevos. Es la tristeza mía lo opuesto a la sonrisa de todos ellos lo que lacera el miedo y lo vuelve más punzante que anoche y donde las noches duelen sobre todo si son frías, cuando las palabras se endurecen carentes de talento y cuando ya no hay más opción que esperar que sea mañana.

De mi piel sacaré el silencio para acariciar el amor que cada día lastima más que ayer. Tengo mil desórdenes en la cabeza por encerrarme en tu ser y eso no me da fuerzas porque nací derrotada, siempre esa cosa llamada amor me derrotó.
Puedo escribir todas las páginas existentes en un mundo que cada vez se hace más duro, más estúpido, que me hace vivir en aquel sentimiento fatalista que me divide esperando la respuesta correcta.

Solo quiero perderme en tu piel y hallar el nombre que me sacará de este hueco inmundo en el que mi cabeza se ha sumergido. Estoy oscura. Las sombras han hecho mi una pobre estúpida que solo pide llorar. Las palabras son los mensajes que vuelan a las estrellas para llenar las almas que se atraviesan una con otra sin cesar y las páginas de los poemas hacen de nosotros pequeños soldados de juguete que buscan encontrar el secreto en un sentimiento hipotético, porque el amor es solo la hipótesis, que al besarte será teoría para terminar haciendo de mí, la persona más estúpida que busca decir lo que siente, sola siguiendo sus instintos buscando el oasis en este desierto donde solo sería bueno morir de una vez.

Siempre pensé que no es bueno despertar respirando una vez más, siempre quise o pensé despertar muerta para saber que era lo que se sentía y ahora sé, qué es morir cuando el infierno de tu alma juega con la poesía, donde ya las palabras no pueden brotar, pues ellas nunca serán lluvia, nunca serán muerte, siempre serán vida tonta y estúpida en la búsqueda de la estrella de tu amor que luego será salvación.

Lisette Crespo Leyva

2004-12-09T09:40:00.000-08:00

Camino como una persona lucida,
con ropa de delincuente,
con cara de ir a misa,
con las manos pintadas y los dedos oliendo a sexo.

Me pertenece aún todo,
Aún tengo fouge, raquetas de tenis y merengue italiano.

Sigo pasando entre los carros,
esquivando a la gente y al pisotón del gigante.

Hace dos días estaba entre árboles,
hace tres días estábamos procreando;
ahora tenemos los dientes amarillos y se nos ven las venas.

Me echaran la culpa del robo
ya no habrá sido el enanito verde, el hombre transparente o el hongo gigante de la mano negra;
habré sido yo
y tendré que tomar las pastillitas de mierda,
descender en el sueño
a un lugar más pesado,
resetear y perder los archivos,
malograr el aparato,
hacer como que se escucha
y no escuchar nada.

POTITO
ñiki ñiki
mi potito
dijo el ángel a sus pasas secas que merodeaban su cabeza
yo también
dijo ella
mirando poniendo cara de inocente pensando hacia dentro qué querrá decir ñiki ñiki
entonces podemos?
claro que sí
y los sacalaguas se hicieron uno solo, para que nunca más sufran los pobres corazones que huyen a las sonrisas.

pd.- eres una persona muy importate para él.

Héctor Chávez Vélez

2004-12-09T09:39:00.000-08:00

Vivir
Héctor Chávez Vélez, Lima

Las lágrimas brotaron de su rostro, la decepción lo absorbía completamente, no lograba contener la impotencia al no entender qué pasaba, solo se refugió en su soledad para exiliarse de este mundo injusto. Sabía muy bien que los golpes no los merecía pero prefería recibir hoy un dolor cruelmente soportable a morir por la furia de la pasión. Sabía que todo estaba consumado y que era injusto para su yo supremo el taparse los ojos con la venda del sentimiento. Pero sangró, luego de caer en el más profundo abismo, sangró alegría, de esperanza de vida.
El destino no busca unir a dos extraños para crear terror, estos sólo se juntan guiados por la biblia del pecado, el destino me puso a punto y coma de la locura, y ahora me coloca en el de la razón, punto supremo a muchos terrenales materialistas sin valor.
La venganza es otra consigna del mediocre, la indiferencia sentimiento de dolor que nos culpa por vulnerables. Mañana será uno más de muchos días, pero mañana, luego de llorar lágrimas de sangre, pisaré con la firme izquierda, me levantaré de la cama y bajo una escalera juraré enamorarme más de la vida, creer más en las personas, de eso es lo que se vive para mañana más tarde cuando esa solitaria belleza llamada vida se cruce en mi camino, sepa dar mucho más a los que aquellos años de lágrimas me enseñaron.

José Antonio Joy Way Sandoval

2004-12-09T09:37:00.000-08:00

ISABEL
Era pasado el medio día, Febrero. Isabel soportaba el calor intenso, le chorreaba sudor desde nuca hasta el medio de los senos.
A esta hora la madre superiora no la molestaría, decidió ir a su celda. De seguro si dejaba la puerta abierta, entraría una débil brisa, suficiente como para enfriar sus pantorrillas melosas. Estaba vestida con un habito severamente negro, de ahí el calor.
Se echó en el camastro. Mientras dormía tuvo el mismo sueño que le contaba siempre a la madre superiora: veía un ser alado con una gran espada en alto, venía desde el mar y con él venían las pestes divinas. Y el mar engullía Lima, la ira de Dios, todo era arrasado, todos morían ahogados, el ser alado clamaba sangre y los pocos que sobrevivían miraban al cielo, sobrecogidos ante tantas señales divinas, mas fueron convertidos en estatuas de sal y se disolvieron en el agua.
Despertó, sentía un jadeo a su lado, volteó la mirada y vio al Padre David. Lo miró directo a los ojos:
-Isabelita, pensé que te pasaba algo, estabas muy inquieta, por eso te estaba examinando -le dijo el padre.

Isabel observa que le había subido el hábito y que a pesar de que ya estaba despierta el no dejaba de mover su dedo índice dentro de su vagina. No le dolía, al contrario sentía placer.
Allá en Quives, en la hacienda de su papá, solía caminar por el campo y los capataces cuando la encontraban lejos de los ojos del patrón la montaban en el caballo y se ponían cariñosos con ella, le tocaban sus partes y como no decía nada, se iban excitando cada vez más y ella se sentía feliz de causar tanta dicha con tan simple acto. Mas, cuando le contó a su madre, ésta se horrorizó y le dijo que las señoritas no hacían esas cosas y que a Lima carajo, pal convento.

Recordaba que el día que la trajeron, la recibió ese viejo verde que decía ser representante de Dios y que se suponía no debía tener relaciones de ese tipo con mujeres, pero desde el primer día entró a su celda y la tocó. Esto se repitió hasta que empezó a hacerse la dormida.
Esa tarde se relajó y tocó al Sacerdote, le jaló la cuerda de la Sotana y levantando el camisón del Santo vio su pene largo y flácido, lo tomó con infinita dulzura entre sus manos obligando al sacrílego a ponérselo en la boca, lo absorbió con avidez, pues a diferencia de los capataces allá en la Sierra, que se venían apenas sentían sus manos, él se mantenía flácido. Isabelita, divertida, sorbía con todas sus fuerzas, sintiendo el pene tocar el fondo de su garganta, hasta que dejó de absorber. Entonces le mordió.
Los gritos alertaron a la madre superiora y las otras monjas, que al entrar a la celda de Isabelita se santiguaron. La madre superiora mandó que la encierren en una mazmorra y a los días, con palabras dulces, le dio apoyo. Entonces ella le contó lo sucedido.
Cuando al fin vio a Isabel tranquila, mandó traer un instrumento de cuerda trenzada con 3 nudos en un extremo, lo tomó por un lado y lo estrelló 50 veces en la espalda, dejándola en carne viva.
Mandaron llamar a los padres de Isabel y se les explicó que tenía un don, que en su celda la atacaba el demonio y que ella se había defendido a puño limpio y que el padre David trató de bendecir la celda de Isabel, mas el demonio se posesionó de su cuerpo y él, en su infinita generosidad, estrelló su cabeza contra un madero para poder matarse y llevarse con él al demonio.
No se les permitió verla, la cuarentena.
Los padres se consternaron, recordaron que en Quives, de repente, por efecto del alcohol, vieron la cuna de Isabel con un manto de Rosas Rojas.
A Isabel la dejaron desnuda en la mazmorra y sólo le dieron un tronco para sentarse y como almohada a la hora de dormir. 40 días la mantuvieron en esas condiciones.
Cada noche entraba un grupo de sacerdotes, ella trataba de defenderse como podía pero nadie tenia compasión, la penetraban por todos sus orificios, le ponían topes de madera en la boca para que no pudiera morder, todos le gritaban al oído, todo esto era por el padre David.
Cuando al fin salió del castigo su mirada se perdía en el infinito, no hilvanaba ideas, no era coherente en sus actos y en ese estado no podía rezar. La llevaron a confesar y el padre al escucharla, ordenó que la regresaran a la mazmorra. Ella, aterrada, salió del atrio, subió al campanario y mirando por ultima vez los gallinazos, el mar, el cerro San Cristóbal, el río hablador, se lanzo al vacío, muriendo en el acto al reventar su cabeza contra el suelo adoquinado.
A los padres se les dijo que ella tenía el poder de volar, que había tenido una pelea con el demonio en el aire. Dios decidió que era suficiente y la llevo a su santo reino.
Cuando sacaron el féretro de la santa, la multitud se la arrancaron a los porteadores haciéndolo trizas contra el suelo. Le cortaron el cabello, le sacaron los dientes, los dedos y los más audaces trataban de sacarle los ojos, ante la mirada atónita de los padres de Isabel que al mirar a los sacerdotes, buscando protección para el cadáver, hubieran podido jurar que éstos sonreían.

Raúl Rosales León

2004-12-09T09:36:00.000-08:00

El Waro: de la jerga al discurso y más allá de él
Raúl Rosales León

Confieso que he demorado en entregar este articulo a la revista porque casi wareo al realizar algunos apuntes sobre el waro, siendo la razón principal que muchas veces he wareado al tratar de conceptualizarlo. Aunque la verdad es que no puedo transgredir la lógica interna del waro, la cual se ampara en una ley que consiste: “Si tu quieres warevizar el waro, simplemente wareas”. Es decir si tu quieres conceptualizar el waro entrarás bajo su lógica, y ese sería el efecto wareador que sin conceptualizarlo igualmente podrías entenderlo.

Bueno mi objetivo en este articulo es entender el waro no como una jerga –como generalmente se le ha conocido y utilizado- sino como un discurso y más allá de él, y para ello me basaré de las ideas de Jaques Lacan2 que da en un seminario titulado El Reverso del Psicoanálisis. Ahí el autor analiza el discurso como una estructura necesaria que excede la palabra, en ese sentido el waro sería un discurso sin palabras, porque el waro es una estructura comprendida por un conjunto de unidades mínimas conocidas como waremas que están latentes en el inconsciente, los cuales al exceder la palabra pierden su carga pulsional3 en el lenguaje, ya que éste como cualquier instrumento es limitado especialmente para capturar y comprender la realidad que rodea al hombre.

Entonces cuando uno enuncia el concepto waro es porque existe un plus de goce o algo extra que se desea inconsciente, el cual se pierde en el lenguaje consciente deslizándose más allá del discurso. En ese sentido el waro es un saber que no se sabe, que al ser articularlo en el lenguaje busca dar un sentido a las cosas que suceden o justificar a las que no se dan, pero con el detalle que existe para ambas la misma carga wareadora. Es decir en términos lacanianos el waro es un campo previamente estructurado de un saber que no se sabía, y que al pronunciarse busca ese saber deslizándose dialécticamente ampliando el campo wareador.

Por ello que es difícil contestar a la pregunta ¿qué es el waro?. Por tal motivo planteo como hipótesis que la clave para saberlo se encuentra en la enunciación de la interrogante misma -que es el mejor método para entenderlo- y ello por dos motivos: el primero, se tiene que saber que no se sabe que significa éste concepto; y segundo, que este concepto que no se sabe nosotros ya lo sabemos. Y como el waro está mas allá de las palabras es a través de la primera acción verbalizada como el warear y ser wariado donde encontramos su efecto wareador y de esa manera entenderlo si saber el significante del concepto.

Otra entrada para saber que es el waro es a través de la teoría del conocimiento. En ese sentido uno tiene que comunicarse con el sujeto wareador, el cual wareara al objeto wareado -como es el caso de los receptores de este articulo- y cuando el objeto wareado hace el viraje de warear al sujeto wareador, se complementa la acción de warear y ser wareado entrando dialécticamente en el campo del waro, donde la persona que no sabía lo que era el waro empieza a warear sin saber que ya lo sabe. Por tal motivo si casi wareo al warevizar el waro porque la idea no es conceptualizarlo sino simplemente warearlo.

Carlos Lozano

2004-12-09T09:34:00.000-08:00

Carlos Lozano

Misiva
Padre, mis memorias están apolilladas
Las dejé tiradas en un buzón
Ya no quise oír más quién fui

Me arrebataron de tu cauce
Me sedujeron y me enfrentaron con el mar
No hubo más naufragios para el hijo del viento

Hay un suspiro en el ángellus
que baña las nubes con su azul identidad
Una lágrima es un regalo
Permíteme devolverte la bofetada
Porque la fragilidad es como un peso
La tentación no está sólo en nuestro hogar.

Andrés Caicedo

2004-12-09T09:33:00.000-08:00

Andrés Caicedo

DESTINITOS FATALES
A un hombrecito le gusta el cine y llega y funda un cine club, y lo primero que hace es programar un ciclo larguísimo de películas de vampiros, desde Murnau y Dreyer hasta Fisher y ese film que vio hace poco de Dan Curtis. Al principio hay mucha acogida y todo: el teatro se llena. Pero semana tras semana va bajando la audiencia. Como se sabe, el público cineclubista está compuesto en su mayoría por gente despistada que acude a ver acá "el cine de calidad" que no puede ver en los teatros cuando estos sólo exhiben vaqueros y espías: Imbéciles que abuchean una película de John Ford con John Wayne "porque el ejército de EE.UU. siempre mata muchos indios", que le dicen imbécil a Jerry Lewis. Esa gente cómo le va a coger la onda a los vampiros, no falta por allí uno que insulte al hombrecito del cineclub por estar exhibiendo cosas de éstas, cuando los estudiantes luchan en las calles, gente que únicamente sufría de noche y que siempre duerme bien y al otro día se despiertan y pueden hablar de amor, de papitas, de viajes, de política y cuando llega la noche se ponen a soñar de lo mismo que han hablado durante todo el día. Pues bien, el hombrecito de nuestra historia comenzó a perder grandes cantidades de dinero, porque ya al final no iban más que diez personas a sus películas de vampiros, 9, 8, 7, 6, 5, los últimos 4 sí empezaron a conversar, a contarse recuerdos, pasó el tiempo y uno de ellos se mudó de ciudad, otro amaneció un día muerto, uno se graduó de arquitectura y nunca nadie más lo volvió a ver por estas tierras.
El hecho es que el sábado 25 de septiembre de 1971, el hombrecito encontró, al ir a introducir el último film del ciclo, que no había más que un espectador en la sala, allá detrás, en un rincón, mitad luz y mitad sombra.
El hombrecito iba a comenzar a hablar de la película que amaba tanto, pero el Conde se paró de su butaca y le sonrió, y el hombrecito tuvo que bajar los ojos.

Rafael Robles

2004-12-09T09:32:00.000-08:00

Rafael Robles, Lima.

Llamada en (des) espera.

732-4064
732-4064
732-4064
732-4064
732-4064
732-4064

y no poder llamarte.

Tiempo doloso.

Cuando alguna vez
mis padres
se amaban
yo no nacía.

Nunca he visto besar a mamá.
A papá me lo imagino.

Yo nací cuando el comunismo caía
Cuando dios tiraba la toalla.
y Gardel era olvidado.

Yo nací cuando mis padres decidieron
no tener más hijos

Otro movimiento.

Aplauso a Toñito Cisneros.

Para hacer el amor
no se debe leer las indicaciones salvo estén escritas en francés.
Pero al decir esto, dejo en claro que no me refiero al francés de Francia
sino al de Paris.
Sin embargo, al hablar de Paris, no me refiero a la ciudad
sino al hotel
la playa
el baño
la luna
el sol
una nube quizás
pero que tenga el nombre de Paris
o Luxemburgo
La Habana
Medellín quizás.

Pero francés
al fin y al cabo. Para hacer el amor.

Párpados mutilados.

Bukowski no fue un genio,
Sólo estuvo sincero consigo mismo

La humanidad entera debería estarle agradecida por eso
Porque nos abrió los ojos a los jóvenes
No para escribir como él
Ni para vivir a su modo
Sino para dejar de censurar lo innato
Lo humano
Lo natural
Todos somos viciosos, perversos
arrogantes
asesinos, estafadores, sensibles
corruptos
alegres, borrachos
y
sobre todo
Somos artistas.

Chau.
Te puedes ir a la misma mierda con tus niñerías de chica grande
Con tus cavilaciones de arpía entrenada para joderme la vida.
Te puedes ir con tu pareja y el vestido naranja que ayer me enseñaste
O con la falda que corrompí a mi antojo
O simplemente anda desnuda para que se te vean los pezones rozados y el vientre acogedor.

Te recomiendo dos cosas:
Abre más la boca.
Sigue arañando las nalgas, eso excita.

Tus piernas peruanas se pasearán por sus manos peludas
Tu cuerpo encerado será lustrado por su lengua.
Tus gemidos provocarán la eyaculación, el destape caliente
Y luego, cuando las respiraciones cambien y se limpien los sexos...
Luego, ¡qué mierda van a hacer!

Extraterrestre.

¿¡Qué carajo es eso del amor!?

Todos hablan de él como si fuera fácil
Como si amar fuera cuestión de todos
y no de privilegiados.
Todos aman y a la semana vuelven a amar
pero a otros y otros... una ronda de traiciones personales.

¿Qué carajo es eso del amor?
De verdad que no sé. Supongo que un extraterrestre.
Todos escriben y hablan sobre él porque es el tema de moda
Pero pocos se detienen a examinarlo con lupa
a darse cuenta y decir, “!ah, no... yo sólo estoy ilusionado!”.
Es más fácil decir que amas a pedir que vuelvan por ti.
Por ejemplo, a mí una cojuda dijo que me amaba
y yo que lo soy más le creí.
Después hicimos el amor durante 2 años
Y a la semana de aquella última vez, dijo “ya no te quiero”
¿Vieron? No mencionó la palabra amor, nadie la menciona cuando la ilusión cae.
A las dos semanas de esa última vez
mientras yo vivía en un cuarto negro
ella se revolcaba con su primo hermano, calvo, frustrado, patético
y con la puta buena suerte que sólo tienen los pelmazos.
¡Qué carajo, eso es el amor!

El infierno es un buen lugar.
(título prestado)

Dicen que el infierno tiene coros.
Que son los demonios quienes lo forman.

Dicen también, los que hemos estado ahí,
que no se sufre tanto en él. Que no hace tanto calor
y que te acostumbras a los latigazos en las piernas,
a las flechas en los codos.

Yo creo que es cierto, aunque he estado ahí.
Nada puede ser tan malo después de todo. Teniendo en cuenta que el infierno es el único lugar donde los hombres son humanos, y no bestias hipócritas que se pasean con las biblias ensuciándoles las axilas.

El infierno es un concierto subte. Mientras eso que llaman cielo no es más que un coro de viejas chismosas.

Risas y sonrisas.

Hoy estuve caminado
cumpliendo con algunos encargos de los mayores
Iba por una calle al lado de un parque
La gente me miraba con desconfianza,
con cierto respeto a la malcriadez.
Una anciana
medio enloquecida, deduzco
les decía algo a los otros peatones
y yo
¡la muy puta suerte!
yo era el siguiente.
La vieja se veía extasiada
Su rostro sudaba pero no tanto como mis pies
Las medias que llevaba daban un calor de la patada.
Sonriendo se me acercó
Cogió mi codo y dijo
“no es lindo el verano, el sol... todos sonríen cuando sale el sol”
La miré con asco
Las viejas que me cogen los codos siempre me dan asco
“Vamos, hijo, sonríe tú también” insistió
“No señora, - le dije- se equivoca. No son sonrisas, es que el jodido sol hace que a uno le duelan los ojos... Las personas no sonríen, hacen muecas de dolor”
La vieja se quedó callada y una especie de tic nervioso comenzó a atormentarle.
La dejé a un lado para seguir mi camino
Riéndome de patilla a patilla.

El timbre a las dos.

Me enferma tener que escribir esto.
Porque lo hago como arrepentido
de lo que escribí en las páginas de atrás.
Esta es la carta de disculpa
aunque sé que no leerás ni la ofensa
ni el perdón.
Eres una puta.
Lo sé.
Pero también sé que nadie toca el timbre como tú
Nadie puede hacerlo sonar el silencio
o que nunca suene
Porque tú nunca viniste a buscarme
pero algo se escuchaba, ¿te acuerdas?
Algo dentro
un sordo crujir de resignación
saber que estás preso
sonriendo tras barrotes que parecen tus pestañas
Han pasado años
cuatro
y sin embargo
estoy esperando a una chica
que se ha dejado tocar algo más que el timbre
para decirle que regrese a su casa
y no vuelva más.

A Claudia.

Me das asco. No pudiste esperar.
Me dan asco las viejas y las putas
Pero no las viejas de palito de tejer
esas me dan lástima
Sino las viejas que me cogen de los codos
para que me las coja después por un trozo de su dinero.
Ni tampoco las putas de siempre
Sino las putas tercas
esas que no admiten que lo son
y que se disfrazan en otras pieles de miradas tiernas
Ese tipo de puta eres tú ahora.
Fuiste otra conmigo todo el tiempo
Más de dos años
y después
a la semana de terminar
te revolcaste con tu primo frustrado
Bastante mayor que tú
y con las manos desesperadas del que siempre soñó con tus pechos.
Y yo
¿qué mierda fue de mí?
¡No tienes la más mínima idea!
Yo estuve en prisión
Entre cuatro paredes de humo
Todo el tiempo
Pensando
Recordándote
Extrañando tus manos
Como si valieras la pena.
Yo estoy enfermo ahora
No puedo confiar en nadie
No puedo confiar en mi familia
Ni en mi sombra
Ni en la chica que viene a hacerme unos orales
y que me mira como tú lo hacías antes.

Hombre araña.

El hombre araña se tiró a la chica que quería
A su antojo
La metió en sus telas y lamió el mismo cuerpo que yo descubrí.
No quiero imaginarlo
pero es imposible cambiar de sitio la vista.

La tragedia del tiempo, de ser demasiado tarde.
Desde el día en que ella me lo contó
nunca más usé relojes que sirvieran.
Sólo me preocupo de tener los cuchillos afilados
y la agenda de teléfonos vacía.

Rafael Romero

2004-12-09T09:31:00.000-08:00

Descuidos y cuentas (O el caso de la señora Wesnaider)
Rafael Romero, Lima

La mujer pidió al Mal Hombre que al menos dejara los candelabros de plata en paz. No le basta con haber entrado a la casa y matado a mi marido, dijo.
El Mal Hombre miró a la mujer y explicó que aquello había sido un error, él sólo había visto una puerta abierta y la oportunidad de robarles, lo del marido fue producto del forcejeo y que ya no hacen las armas como antes, ¿entiende? Luego añadió: Ea, aunque ni tan culpa mía, pues quién le manda a dárselas de leona y a clavarme las uñas en las manos como me las clavó. Todo hubiera quedado en que yo entraba a la casa, les robaba el dinero y adiós. Pero no. Bonita excusa tendré que darle a mi mujer esta noche.
Bestia, es Ud. una bestia, dijo la mujer: entra mi casa, mata a mi marido, ahora también me hace parte de sus problemas conyugales. Maldito enfermo.
Ya, ya no rezongue tanto, dijo el Mal Hombre, deme todo lo que su marido tenga ahí en la cartera y este asunto queda acabado. También las joyas, señora Wes…
La mujer, sorprendida, se acercó al Mal Hombre y le preguntó cómo sabía su nombre.
Fácil, dijo el Mal Hombre oliendo el Chanel N5 de la mujer, ¿no fue Ud. quien perdió esta cartera hace unos días en el restaurante? De ahí supe que ustedes no eran del balneario. El resto fue cosa de esperar.
Era previsible, pensó la mujer, y sumisa se acercó a su marido a sacarle la cartera del bolsillo posterior del pantalón. Hizo un poco de fuerza para extraerla. Revisó el interior y encontró la lista de números de emergencia que su marido solía cargar: policía, bomberos, paramédicos. También la foto de sus dos hijos, y, debajo, la de esa escultora que semanas atrás los saludó con efusivo cariño en una fiesta.
En fin, se dijo la mujer, ahora ya estás muerto Joe, y miró a su alrededor como quien desea saltar a usar el teléfono.
No intente nada señora Wesnaider, advirtió el Mal Hombre apuntándole con el arma, porque le salto la tapa de sesos. Sólo déme lo que su marido tenga ahí y este asunto queda acabado.
Está bien, está bien, dijo la mujer, y tratando de estabilizarse mejor, se paró frente al Mal Hombre con las piernas un poco abiertas para entregarle los dólares y las tarjetas de crédito que encontró en la billetera de su marido.
También las joyas, escuchó decir.
Entregó el reloj, los anillos, pero tuvo problemas para desabrocharse la gargantilla de oro que llevaba en su profuso cuello.
Dése la media vuelta, dijo el Mal Hombre dejando a un lado su arma. Se acercó a la mujer y empezó a desabrochar la gargantilla.
Huele bien, tiene nalgas firmes, la haré mía, pensó.
La mujer sintió entonces que los hechos graves habían quedado fuera del tiempo, ya porque en ellos se le estaba como tronchando los instantes en un desorden perplejo de sensaciones inconexas. Pensó (o pudo pensar) que esta era la hora de enhorquetar un poco sus piernas sobre la cintura del Mal Hombre, de arrastrarlo un poco más al borde la cama, de estirar una de sus manos, de alcanzar lo que había planeado, de ya golpearlo con todas sus fuerzas con el candelabro.
Volvió a hacerlo una, dos veces hasta que estuvo segura que el Mal Hombre estaba inconsciente. Se lo quitó de encima como quien se retira del vientre una salamandra y fue a buscar la lista de teléfonos de emergencia de la billetera de su marido. Tomó la foto de la escultora y la guardó al fondo de una maleta, luego volteó y le dijo al Mal Hombre:
Yo te habré servido para el goce, pero tú, imbécil, me serviste para vengarme de Joe. Ya haré caer a la escultora.

Jorge Luis Serrano Pinto

2004-12-09T09:29:00.000-08:00

Hoy es un buen día para desaparecer
Jorge Luis Serrano Pinto, Lima.

Hoy tengo la ropa vieja y desde mi ventana veo la horrible bufanda marrón del vigilante que duerme con el pito en la boca.
Hoy tengo la cara suciacansada y desde mi ventana veo a mi anciana vecina sacando a su tuerto perro flaco, ojeroso y con una interminable legaña.
Hoy tengo los ojos más abiertos que de costumbre y eso me hace daño, visiones cancerígenas me atormentan
Hoy que es martes en octubre me toca desayunar recuerdos lentos, aromas insolentes, suculentas malesas
Mientras acomodo esta silla que se cae a pedazos, siento que el almuerzo será mas infeliz que ayer
y eso que ayer lunes de octubre mi almuerzo tuvo sabor a ti.
Mientras miro el demacrado plato vacio de la cena, siento que las moscas me esperan para digerir mis
olores, sabores y razones que nunca podré responder.
Yen la madrugada cuando el hambre aprieta, miro por la ventana y ya no está el vigilante, se murió de frio, tampoco está mi anciana vecina se la comió su perro tuerto.

Que me diga alguien si hay un ser más opaco que este pulmón de penas.
Creo que hoy es un buen día para desaparecer.

"Toto" Joy Way Sandoval

2004-12-09T09:28:00.000-08:00

Basura
"Toto" Joy Way Sandoval

Era de noche, sentía un malestar en la garganta, de seguro en unas horas estaría con fiebre, había aprendido a reconocer los síntomas de la gripe hacía mucho tiempo y el hecho de escapar de su casa era la excusa perfecta para comenzar a cuidar de sí misma. Pensó en un hotel en con calefacción. Tenía en su cartera 735 dólares y 133 soles. Cogió un taxi y pidió que la lleven a Miraflores. En el camino el taxista la observaba silencioso, ella se sintió fastidiada.
¿Cuántos años tienes? - le preguntó él.
Trece.
Me cuesta creerlo – respondió.
De pronto detuvo el auto, la tomo del brazo y echando su asiento se pasó a la parte trasera del auto, la comenzó a ahorcar, le arrancó el pantalón, le destrozó el calzón y la penetró, mandando el himen al recuerdo. Ignorando las lágrimas que corrían por el rostro de la asustada jovencita, que quedó tirada en el Tico.
Por la avenida pasó una patrulla y se detuvo al lado del taxi.
Oye Zacarías ¿Qué tienes ahí?
Un bomboncito. Acabo y se las regalo.
Mientras los 2 agentes revisaban las mochilas ella, asustada y con ese lacerante ardor en la vagina, solo podía llorar callada.
Acertaste Zacarías, tiene 1 DVD, 2 Walkman, un radio, un celular, un despertador electrónico y un mini televisor.
A mí déjenme el DVD y la tv, llévense lo demás, provecho.
Los agentes le ordenaron ponerse el pantalón, la esposaron con las manos en la espalda y la metieron en la patrulla. Ella pudo ver cómo el Tico amarillo partía perdiéndose. Los agentes tasaban calladamente. Pusieron las mochilas en la maletera de la patrulla y se pusieron en marcha, ella vio dejar atrás la plaza 2 de Mayo, la avenida Colonial, Faucett, el aeropuerto.
Cuando volvió a abrir los ojos la estaba violando un chico de unos 15 años, se encontraba en un basural. Levantó la vista y se encontró con un grupo de chicos de entre 16 y 12 años, todos la miraban deseándola, respiró afanosamente la bolsa y dejó de sentir el hedor de la basura que venía desde Lima.

Arnaldo rivera

2004-12-09T09:27:00.000-08:00

EL VALOR DE LA VIRGINIDAD
Arnaldo rivera, Lima

¿Cuál es el verdadero valor de la virginidad? Como casi todo en la vida, la virginidad no tiene un valor intrínseco. Solo tiene el valor que nuestra moral o nuestros prejuicios le asignan.
Me refiero por supuesto a la virginidad femenina (como debes de haber supuesto) por que virgen es sinónimo de mujer sin estrenar y no de hombre inmaculado. Los hombres vírgenes son tan escasos que ya no vale la pena ni mencionarlos.
Particularmente pienso que las mujeres llegan a adultas siendo vírgenes por 2 motivos:

1. Por que no se han enamorado
2. Ella y/o su pareja, tienen un problema de inmadurez, traumas o algo por el estilo.

En estos días, exigir a una mujer adulta que sea virgen es absurdo. Antes, evitar las relaciones prematrimoniales era fácil pues las mujeres se casaban muy jóvenes, antes de que su curiosidad y sus hormonas las llevaran a hacer travesuras. La "virgen" María tuvo a Jesús a los 14. Julieta tenia 13 cuando Romeo la rondaba. La estrella de Titanic tenia 17 y estaba a puertas de casarse con el millonario cachudo.
Hoy una mujer de 20 años está lejos de casarse pero muy próxima a mucha información que le despierta la curiosidad y ya es rondada por uno o más tiburones dispuestos a "demostrarle" su amor.
Además, es injusto que un hombre que ya no es virgen le exija esa condición a su pareja. Claro que aun hay muchos cavernícolas caminando por ahí que consideran que es requisito INDISPENSABLE para casarse. No sé por que, tal vez miedo a la comparación, o mas bien parte del machismo que existió hace algún tiempo y que aun les queda.

Espero no haber agarrado carne, pero eso es lo que pienso.

John Páucar Aguirre

2004-12-09T09:25:00.000-08:00

Wareando ricuntra bien (John Páucar Aguirre – Cusco)

El waro lo descubrí hace muchos años con mis patas Kani y Jodeverico. Ellos estaban inmiscuidos en un proyecto acid amazónico llamado “Mamitud”. Alrededor de una buena fogata, en uno de los más bellos miradores del planeta Cusco, escuche lo del waro y su significado. Me lo explicaron aquella misma noche. Pero mejor sería remitirnos al diccionario Padilla , dice: Waro es cualquier cosa. Todo o nada a la vez, y se entiende de acuerdo al contexto. Padilla agrega: Su principal significado podría ser que warear es dejar de hacer algo por otra cosa más importante o sacabientera.
Sin embargo, Urdanivia en su Manual de neologismos peruanos , nos especifica algunas consideraciones acerca del origen del Waro: proviene del término inglés Whatever... Osea pronunciado en español es Warever, esta deformación es producida por el acto de hacer, decir, y/o pensar cualquier cosa.
El arqueólogo semántico Donald Roniero , incide aun más en el tema en su novela histórica “El Ron del Cusco”: Alguien andaba diciendo (en una juerga) whatever a todo lo que fuera cualquier cosa, se fue deformando a warever, hasta que alguien le puso warevérico a algo que parecía confuso o cualquier cosa, y de ahí surgió el waro. Nadie supo a quien se le ocurrió. Incluso a mí. Inusitado final para uno de los clásicos de este gran autor.
Sin temor a warear, el diccionario Padilla aventura aun más significados al término waro: Warear tambien es chotear, ser warero significa ser relajado o vago, warear algo es dejar de hacerlo. Tú wareas a una hembra es porque la dejaste, o si te warea ella es porque te dejó. Estar waro también es estar sin plata, misio. Si wareas a alguien puede ser también porque lo paseas o lo haces esperar. Si alguno de mis músicos warea un ensayo es porque no viene.

A veces se entiende mejor con ejemplos y dentro del contexto, pero de hecho es un lenguaje, el lenguaje waro... El waro, como todos los verbos tiene conjugación: yo wareo, tu wareas, el warea, nosotros wareamos, vosotros wareais, ellos warean.
Pero el waro es tan bien un adjetivo: esa canción de ronieco esta muy waro.
Como sustantivo: El waro de pedrito que no va ensayar por ir a sacar recontrabien con su natacha” .

Sin embargo hay quienes condenan la palabra por ser parte de un metalenguaje de los círculos bohemios de las grandes capitales. Mucho se ha hablado acerca de su origen. Se dice que nació en un jamming donde la marihuana y el ron de jamaica abundaron. Pero esos cuestionamientos parecen importar muy poco a los investigadores. Es increíble la cantidad de material que se ha editado, y en internet las páginas web se multiplican a un ritmo vertiginoso. Es que como decía mi amigo Kani: Es inevitable warear al estar cerca al waro. El waro ya esta instalado en nosotros. Es parte de nuestras vidas diarias. Muchos lo han tomado como una filosofía y otros como un medio de vida. Parece que el waro es muy adaptable a los contextos en los cuales se mueve el hombre moderno. El waro está a punto de convertirse en una institución como el lenguaje, que parte de un conjunto de convenciones y a la cual se ciñen y lo desarrollan sus usuarios. Finalmente un consejo del filosofo Daniel Comparatto : “ Saca bien con el waro... Pero que no te waree”

Jorge Luis Serrano Pinto

2004-12-09T09:24:00.000-08:00

El olor que sale de mi cuerpo cansado, te explicaría fácilmente lo mucho que la extraño. Solo cuando estoy durmiendo el dolor se rinde al sueño. Al despertar, su foto me hace recordar que me estoy muriendo.
“Desde hace tiempo que respiro en esta inmensa panza de burro. Del color de la nada el cielo de Lima es plomomuerto, frío, muy gélido, como cuando me diste la mano segundos antes de la despedida. De tanto recordarte mi piel fermenta apatías”.

El autor, momentos antes de su muerte.
Yo aquí y tú allá. Yo aquí con frío y pena. Tú allá acompañada de ti. Yo aquí pensando en verte y tú allá en el silencio.
Hoy se cumple el tercer día de tu despedida, y desde ese día no he dejado de pensar en la única manera de encontrarte. Ayer mientras intentaba dormir, decidí que en las próximas horas estaría junto a ti.

Ya me encuentro dentro de las próximas horas, estoy en la hora punta de este instante, ya es hora de decidir. Tranquilidad, sólo necesito calma y tranquilidad. Vamos, si solo tienes que sujetar esto, ¡Así, muy bien¡, ahora sube la mano, despacio, muy despacio, ahora póntelo cerca del cuello, ¡¡¡vamos huevón ahora no puedes dudar¡, vamos tranquilo piensa en ella, claro, recuerda:
Recuerdo esa vez que jugábamos a rodar en las lomas de un parque. Sabes, cuando estoy caminando por las calles por donde tantas veces me gritaste: ¡Lanza, no pasa nada mi amor!, me hace sentir algo menos infeliz. La vez pasada al recorrer ese parque me puse a pensar en lo largas que eran tus piernas cuando te acariciaba. No dejaba de rozarte. Me gustaba mucho cuando lograba captar ese delicado y pequeño sonido producido por el roce de mis yemas con tus bellos taciturnos. De tanto recordarte a veces me siento tú. Hoy que llueve en la vereda y mi sombra ni se nota, sujeto un pequeño cuchillo filoso, de mango de acero, para reducir tensiones. Mientras decido atravesarlo por mis venas, un pequeño posito, que normalmente es un bache ameno para los transeúntes, ha vuelto a ser feliz. En este posito una hoja seca adorna el agua empozada. Al costado otra hoja seca espera mojarse lo justo en este húmedo invierno. Pero no todas las cosas son justas en esta vida. Hace unos segundos pisé a la desolada hojita y sin querer avanzó unos metros con la ayuda del viento. La hojita es triste como yo.

¡Basta de recuerdos! Es hora de estar junto a ti. Vamos, reacciona, es solo cuestión de segundos, qué segundos, fracciones de segundos. Vamos acércalo, vamos comienza a hincarte la vena, así, presiona, vamos híncala más. ¡Vamos huevón, un poco más!, dentro de poco estarás con ella. Vamos, hinca, así, más, más, hinca todo lo que puedas, que corte el filo del cuchillo las ideas, el aire, las venas, así, que desangre mi alma. ¡Puta madre me estoy muriendo! Tengo miedo. Si estuvieras acá podrías decir: ¡Qué haces loco de mierda, por qué te cortas las venas! Sabes, la sangre que corre por mis venas cae caliente y de a pocos va formando un charco. Al costado una pálida hoja seca se quiere mojar en mí. Sabes ya me parece verte, claro, si estás hermosa. Muerta pero hermosa.

Mario romanet Rivas

2004-12-09T09:15:00.000-08:00

Mario romanet Rivas, Lima.

Sombras de serpientes
Nacen en la desolación,
Arrastrado la cordura
Entre culpas y frustración.
En la nieve va la sangre
Y en la noche lo perpetuo,
Hosanna en el infierno,
La sombra no ve piedad.
Desgarran la pasividad
Por lo que pudo haber sido,
Es tormenta del alma
Para no creer en el olvido.
Esperan que cierres los ojos
Y renacen en tus sueños
Como la puerta sellada...
Son tus propias serpientes.
Te siguen en tu camino
Cada noche por un pasado;
No desean tu muerte,
Tu agonía es lo que quieren.
Así otro día renace
Siendo fósiles del ayer,
Mas en cada noche
La serpiente vuelve a nacer.

Raúl Escalante

2004-12-09T09:13:00.000-08:00

ANTAÑO
Raúl Escalante, Cusco.

Antaño la vida fácil,
caramelos, mucha risa y reglas No,
mata gente, bata y soñador,
la pesca, yoista y hasta Dios.

Antaño tu ávido de vida,
fuiste héroe, rey y villano,
niño inocente, que jugando
besa a la niña del frente

Mata chola, arroz con leche
y bella flor,
sonrisas, propina y rubor,
antaño no usabas condón,
drogas sexo o alcohol.

Cuando niño bella etapa,
cuando creces bella es la plata,
antaño falleció....
Aférrate a la vida, sólo queda hoy,
caramelos, moño rojo y un amor.

Éricka Guarniz

2004-12-09T09:12:00.000-08:00

A Javier Heraud
Éricka Guarniz, Lima.

¡Despierta Javier!
Corre a esconderte tras la pérgola
Juega, invisible, a través de los pasadizos
Perdidos
Hunde tus pies enormes en los dormidos escalones
Grítale a Machado tus versos
Seca las lágrimas de tu madre...

¡No tardes!
Tus hermanos te buscan
Yo te espero
Con el otoño bajo el brazo
Un poema de salinas y
Un río
De sueños
Dibujado sobre mi vientre.

"Toto" Joy Way

2004-12-09T09:11:00.000-08:00

Despertares de una Ninfa
"Toto" Joy Way, Lima.

Despertó con los ladridos del perro. La envolvía un mareo incesante que sentía desde que llegó a casa. Corrió torpe al baño y vomitó en la puerta, trató de avanzar hacia el water y sólo consiguió resbalar en sus propios fluidos para después caer al piso de espaldas. Se incorporó a duras penas, sosteniéndose en el lavatorio y volvió a vomitar.
Violentamente sentía que no tenía nada más en las entrañas, que no podía vomitar más, así quisiera, y aún así no cesaban las arcadas. Cayó de rodillas y gateando logró entrar a la. Recordó entonces el baño de anoche, el de su "amigo" ocasional, añoró una tina como esa, para poder echarse un baño de espumas, levantó trabajosamente el brazo derecho, abrió la única llave de la ducha y maldijo a voz en cuello el tener que bañarse todos los días con agua fría.
El baño (en realidad el agua fría) terminó de despertarla y también de despejarla, aprovechó que estaba ahí y trapeó todo el piso, exprimiendo su vómito en la misma tina, sin cerrar la ducha. Cuando estuvo todo limpio siguió enjuagándose todo el cuerpo, sobre todo "esas" partes, pero ese olor seguía ahí, revisó cada parte de su cuerpo y comenzó a encontrar huellas de sexo muy sátiro, tenía marcas de mordidas a ambos lados del pubis, el cuello totalmente amoratado y los pezones pequeñas heridas. Recordaba la parrillada, al gordo Renzo, a Vittorio, a fermín, recordaba el etiqueta negra pero nada más... De seguro Jenny le contaría qué había pasado. Total, como decía su prima Rosa: "Si al levantarte después de una fiesta recuerdas todo, no te duele la cabeza, no vomitas hasta tu alma y además no tienes la ligera sensación de haber quedado embarazada... Entonces no te has divertido".
Se puso un Bvd pequeño que le tapaba solamente hasta el ombligo, no se puso calzón, lo hacía a propósito para que el perro le lamiera la vagina, entonces ella gemía de gusto y si la excitación hacía presa de ella se acomodaba debajo del perro, frotando con la mano su pene y se lo introducía. Y el animal, al sentir los pliegues húmedos y tibios de su dueña, entraba en frenesí. Ningún hombre le llegaba a los talones a su perro.
Llegó al Orgasmo al sentir el esperma caliente del perro rebalsándose de su vagina. El animal se lo seguía haciendo, y se excitaba mucho más, y de la desesperación volvió a eyacular. Ella sintió tanta esperma caliente sacó al perro de encima, lo puso de espaldas al piso y comenzó a lamerlo, rosado, panzón. El perro no dejaba su movimiento. Definitivamente los hombres son mas divertidos, pero nada como un perro grande para que te haga el amor, pensó.
Regresó a la ducha y volvió a lavarse la vagina, esta vez con vinagre.
Al salir del baño se puso un buzo, quería cerrarse el cuello de la casaca hasta el mentón para que no vieran sus moretones, y además el perro ya comenzaba a olerla afanosamente. Ella sabia que cuando estaba resaqueada "hasta los perros me cachan".
No había nada comestible en la casa, así que se decidió a buscar algo en la calle. Se puso zapatillas y salió rumbo al mercado, le había provocado un cebiche “para cortarla”. En el camino se encontró con Christian y se ofreció acompañarla y además invitarle a comer.
- ¿Lonche? - preguntó ella.
- Pero, Licet, son las 5:30 p.m., no me dirás que quieres ir al mercado a comer cebiche, a esta hora ya no hay. Si la quieres cortar, mejor te invito unas cervezas y las acompañamos con pan con chicharrón.
- ¡Hecho! - dijo ella.

Javier Heraud

2004-12-09T09:10:00.000-08:00

Recuento del Año
Javier Heraud

Una vez terminado
el año,
Procedo a recoger
Mis cosas nuevas,
Procedo a reclamar
Papeles viejos,
Hago al compás
De charlas amistosas
El recuento del año,
El recuento de mis
365 días pasados:
todo se fue
rápidamente,
no hubo tiempo
para cosecha,
ni para
sembrar el trigo
en los maizales.
Los días volaron
Raudamente,
Estuve sentado,
Leyendo,
O alguna vez
Escribiendo
Hasta la noche.
No tuve miedo
De la muerte,
No pude sembrar
El amor como
Quería,
Recogí algunas
Frutas caídas
Y supuse que
Al final moriría
Alguna tarde
Entre pájaros
Y árboles.

No estoy muerto.
Sin embargo,
Entre tarde y tarde
Cuando vibran
Los soplos
Del silencio,
Abro mi corazón
Al conjuro
Del viento
Y la palabra,
Y construyo
Casas,
Tierras,
Mares,
Nuevos albores,
Nuevas tristezas,
Y callo al final

(como siempre
recordando y
recordando).

Los tiempos del tiempo...

2004-12-09T09:08:00.000-08:00

Los tiempos del tiempo...
Elvis Herrada Erquiaga, Lima.

Digamos que comenzamos en un enorme mar de ideas, dos lunas y un cristal. Aparte de mis amigos que nunca faltan a mi cena de gracias, uno, dos, tres, OK.

Un enorme animal de miles de corazones y diferentes sentimientos, secuestra mis ideas y se las lleva un mundo nuevo, estéril, incógnito y tan superficial que me saciaría al destruirlo. Saldré en mi unicornio azul a matar ángeles y vaciar mis fluidos genitales por todo tu territorio, de esta manera sabré si en realidad estás amordazada en mi querer.
Hoy que la muchedumbre ha socavado por debajo de mis ojos, y la libertad de ser quien quieres ser, está más enfrascado que nuestra mortandad, se me ha ocurrido amanecer.
De repente, cuando amaneció... Sivle no tenía idea alguna de lo que se venía. Claro, excepto la mujer de ojos azules con la que había soñado. Sólo una fantasía...
- ¿Qué diablos hago acá...? - Se preguntó Elvis.

En ese instante, una mano abrió la puerta del dormitorio...
- ¿Qué?... - Preguntaba.

El silencio socavó su habitación.
- Dime qué sucede... ¡Habla carajo!

Un silencio enmudeció la habitación, los ojos se llenaron de lágrimas, las ventanas se cerraron bruscamente, sus sentidos no le respondían, su cabeza se llenó de tensión, su vista se iba de un lado para otro, sus brazos desfallecieron... Sivle se sentó en la banca de siempre, cerca de la cómoda y su escritorio, miró hacia el espejo, y un reflejo espeluznante incentivó al grito desesperado que desaforó su garganta.
Era inaudito, sus orejas habían desaparecido.
- ¿Dónde están? - se preguntó, acercándose las manos a la cabeza... - ¿Que pasó?, ¿Dónde fueron?, ¿Quién se las llevó?

Salió rumbo a la cocina y preguntó a su madre...
- ¿Has visto mis orejas?

Su madre indiferente seguía haciendo sus quehaceres...
- Madre... Madre respóndeme por favor...

La madre no escuchó. Cuando Sivle se acercó a tocarla, ella volteó y su mirada penetró en los ojos de su hijo.
- Tú tampoco tienes orejas... - dijo entre sí Sivle.

Salió corriendo a la calle en busca de una respuesta, se tropezó con la puerta principal, cayó frente al felpudo que decía welcome, lloró y se lamentó, se volvió a parar, corrió a la calle en busca de su padre.
En la calle la gente lo miraba, él no los escuchaba, pero se sentía en el aire susurros, la gente comenzaba a disparar feroces palabras contra él, pero él no las escuchaba, los gritos, las risas, la burla, la bulla de los autos, de los televisores en el mostrador, de las vitrinas, la radio, los animales, las sirenas, nada se escuchaba... Era como una ficción...
Todos ríen y lo empujan, le gritan y critican. Él no escucha... pero ve; observa y no dice nada, sólo se desespera y corriendo busca a su padre. Se sigue tropezando con la gente que se ríe, sigue entorpecido y corre derramando una lágrima por su desaparecida oreja. Un policía le grita y empieza a perseguirlo, él corre, sabe que lo observan, sigue su rumbo indefinido hacia la nada, esa nada que lo empuja a seguir corriendo escapando del policía. Sigue llorando e imaginando qué sucede, pero no tiene nada en la cabeza, sólo una visión de muerte, ira, rencor, y desesperación.
Hace dos horas que cayó enterrado en una poza de lodo... su pijama está sucio, sus ojos rojos y el alma destrozada, su mente en blanco y un suspiro le da la última alegría de escucharse. Sivle voltea su rostro y ve a una niña de ojos azules, bella, hermosa, preciosa... Él la mira tiernamente, recuerda su sueño anterior y sonríe. Le dice una palabra, pero ella tampoco tiene orejas, pero sí un corazón... La pequeña mirada azul que enterneció su vida era la de su hija... Que también aprendió a no escuchar...

Rocío Farfán

2004-12-09T09:03:00.000-08:00

A ALEJANDRA PIZARNIK
Rocío Farfán, Lima.

Hoy en mi silencio escucho otra voz,
mi soledad tiene otra compañera.
Hoy soy ella y ella es yo

Para reconocerme,
para saber que no estoy tan sola;
Alejandra deambula, pálida y desaliñada
por los violáceos túneles de mi alma.
Alejandra es mi voz
convertida hoy en cenizas

Por que ella es Alejandra
y yo soy ella en otra dimensión
Ella es un alma en evolución
tal vez infinita, tal vez no.
Ella es simplemente una esencia
Que escribe hoy, este tibio poema.